"El objetivo del taller es la vivencia de una palabra propia, una palabra que siendo de todos, se sienta como propia y, en tanto propia,armada,desarmada, rota, modificada, descubierta, valorizada o revalorizada."
(Andruetto, Lardone "El taller de escritura creativa")
Consigna de Escritura
Buscar un seudónimo que represente a cada alumna.
Escribir una historia en la que se incluya
estas frases, orden indistinto.
Colocar un título connotativo. (Entre 400/450
palabras).
·
¿Ya
está?
·
detalles
del menú
·
Tenía
un gran sofá blanco.
·
Un
hombre delgado, insignificante.
·
Confitería
del Molino
·
gordas
dispuestas a todo.
Leemos...
"Simplemente hermosa"
Todo ocurrió una tarde a finales del
invierno en aquel viejo lugar, La Confitería del Molino, un lugar
que a pesar de los años su estructura permanecía intacta, en su interior la
recorrían largos pasillos y grandes salas de estar, una de ellas era su confitería,
un elegante bar, su gran restaurante y algo en particular que la destacaba
mucho, su pastelería. Allí, varias personas pasaban largas tardes, el lugar
tenía una hermosa vista al mar donde se podía apreciar el amanecer y atardecer
de los días, cada tarde se oía claramente el cantar de las gaviotas y podías
sentir una fría brisa de mar.
El mozo, ese era yo, encargado se esa
deliciosa sala de pastelerías, un hombre delgado, insignificante, de una cierta edad, muy joven
para ese entonces, aventurero por demás, un poco tímido y muy respetuoso.
Esa tarde de frio, habitué del lugar, tres gordas dispuestas a todo
vuelven a ocupar la mesa junto a la escalera:
(Una de ellas, me grita) -Mozo, lo de siempre.
Ignorando
al resto, cuchichean sin parar.
La
sala tenia un gran sofá blanco
junto a la ventada con vista al mar, él mismo era ocupado cada día por una
misma mujer, solía pasar tardes enteras leyendo y tomando un café con su
porción de chisquéis de chocolate blanco.
(Me
acerco detenidamente)
-Buenas tardes!El detalle del menú… (Le ofrezco
elegantemente)
Después
de unos minutos y un poco intimidado, vuelvo a su mesa.
-¿Ya está?, digoo!!... Disculpe, lo mismo de siempre, O se le
ofrece algo más?
Ella:
-Lo mismo de siempre caballero y un vaso de
agua por favor.
Desde lejos, mientras preparo su guarnición
la observo detenidamente,
Como
describirla si para mí era perfecta, pelo lacio y largo color castaño, su piel
color café, sus ojos color miel con pestañas muy pronunciadas, su nariz con un
fino corte, debajo sus labios color salmón al igual q sus mejillas, que más decir!!...
simplemente hermosa.
Fue allí, en ese acogedor lugar donde nos
conocimos y enamoramos, fue allí donde conocí mi gran amor.
Hoy pasaron ya varios años de esta pequeña y
maravillosa historia de amor con esa hermosa mujer, la que vive en mi corazón,
cada día que me acerco a ese sofá de esa vieja confitería, recuerdo el
maravilloso momento en el que la conocí.
Ámbar
El
sofá blanco
Las
lágrimas borran mi visión, levemente viene un recuerdo de su figura delgada, comienzo
a sentir algo parecido a un desasosiego muy profundo. Busco en cada lugar
encontrar una palabra que me hable de su llegada, un sonido que me recuerde su
voz ronca susurrando suave mi nombre. Más fuerte se hace el silencio mientras
caen las sombras del atardecer. Entre los finos hilos de la cortina que cubre el ventanal aparece un hombre
delgado, insignificante. No sé si viene acompañado o se encontró por casualidad
con alguien en la puerta de la confitería El Molino. Desvío por un momento la
mirada y continúo leyendo los detalles del menú, mi apetito se vuela ya no
quiero comer, no encuentro una página que me distraiga por un momento y vuelvo
la mirada hacia la puerta. Las luces se encienden despacio y alumbran un gran
sofá blanco en la vidriera del frente. La figura del hombre se recuesta sobre
un costado del sofá nadie parece verlo, se nota cansado. Creo que se arrepintió
entrar a la confitería o no era el lugar que buscaba. Se acomodó como si fuera
a dormir por mucho tiempo. El dueño del local olvidó cerrar la puerta, no
tendría problemas para irse. Pienso si acaso es Gandy pero no, no puede ser él,
Gandy tenía su cabello negro bien corto y cierto aire de galán de telenovelas
con enormes ojos azules que llamaban la atención. El hombre que descansa en el sofá
está envejecido, vestido con ropas sueltas y su cabello despeinado ligeramente
blanquecido por las canas. Trato de simular que me importa saber quién es, el
mozo me pregunta si voy a tomar algo hace ya un tiempo que espera mi respuesta,
cortésmente le pido un café, solo un café con un vaso de agua, por favor. No
quiero perder de vista a ese hombre, me confunden mis sentimientos de extrañeza
y familiaridad a la vez, me siento triste pensado que jamás sabré quien es y
que nunca llegaré a cruzar la avenida ni tampoco le ofreceré un café. No tendré
un diálogo con él ni podré contarle que siempre regreso al mismo lugar para
esperar a Gandy, no sabrá de mi pesar ni conocerá mi voz. Llega el mozo con el
café y el vaso de agua ¿ya está?, me mira y me pregunta si me siento bien, digo
sí moviendo lentamente la cabeza. Tres mujeres gordas dispuesta a todo están
sentada en una mesa no muy lejos de la mía. Se ríen a carcajada indiferentes a
todo lo que pasa a su alrededor. Miro el reloj, miro la vidriera del frente, el
gran sofá blanco está vacío.
Dulce
Manía
La noche esperada
La noche resbalaba de a poco en
cada una de las mesas e iba envolviendo uno a uno los rincones, inclusive ese
recoveco aislado en donde estaban las gordas dispuestas a todo. A comerse todo
y a revolcarse con cualquiera. Ojeaban alegres los detalles del menú que hacía
unos instantes le había alcanzado el mozo, el cual contrastaba con el
espectáculo de las gorditas que acumulaban grasa en sus costados, alimentadas por
noches como esta o los seis, siete embarazos que habían tenido en su haber. El
mozo se acercó nuevamente a la mesa, esta vez para retirar la carta. Parecía un
hombre delgado, insignificante, que no contaba en su cuerpo con más de cuarenta
años. Yo lo conocía de vista. Siempre me atendía en la Confitería del Molino
hasta que lo echaron por algo que nunca me enteré. Siempre me pregunté qué
haría al llegar a su casa, de madrugada. Nunca me duermo después de las doce,
por eso me intriga saber que hace la gente de madrugada. Tendrá un gran sofá blanco?
una lámpara?
Las gordas eclipsaban las sombras
y las luces con sus risotadas, me molesta verle los dientes a la gente cuando
se ríe porque me bajan de la cabeza unas ganas grandes de preguntarle porque
lucen muelas tan verdes. Recuerdo que a mi vecina se le habían teñido hasta los dientes. Tal vez fuera ese el motivo
de su atroz aliento a pescado rancio. Igual jugábamos con la condición de que
se metiera unas hojas de menta en la boca. Gozaba avergonzarla. Era gorda
también, pero la risa no se le ahogaba en la papada. Se le quedaba pegada a la
boca. Un día descubrí que lo que me molestaba más todavía, además de su
aliento, era que se parecía, a la más delgada de las doce hermanas, la única
que había logrado escapar del castigo de la gordura, de la carne mal
desparramada.
Tengo ganas de irme, de
levantarme de la silla y caminar hacia la puerta. Luego pararme, mirar hacia
ambos lados de la vereda, acomodarme el saco y caminar hasta mi casa. No puedo,
la inercia, las gordas, mi vecina no me dejan. Me atormentan. Me hacen sentir
desagradable. El alcohol me aflojo las piernas y la bilis que refleja mi cara
sobre la mesa. No sé cuánto tiempo llevo así disfrutando de los olores del lugar.
-¿Ya está? me dice el mozo.
-Ya esta, qué?
- si ya terminó, vamos a cerrar.
- ah… no todavía no.
Casandra Nevi
LA MANCHA
Pasó
debajo del puente, paró unos segundos sobre el charco barroso en la oscuridad,
miró a su alrededor con desconfianza y continuó su camino.
-¿Ya
está?- preguntó descontento el jefe de cocina y dueño del lugar- estamos
estancados con tanta gente y ustedes a dos por hora.
La
confitería del Molino estaba en una zona urbana de la ciudad, era época de
vacaciones y los turistas se amontonaban en el local. Mauricio con los nervios
de punta apuraba a los empleados mientras éstos murmuraban a sus espaldas.
-¿Dónde
estaba a las tres de la mañana del día de hoy?- interrogó el jefe de policía a
Juan que asustado contestó que volvía del trabajo después de una larga jornada.
-¿cómo
encontró en tanta oscuridad el cuerpo de la víctima?- volvió a preguntar el
jefe. No hubo respuesta.
La
víctima, un hombre delgado, insignificante, no era precisamente una pérdida que
se sintiera demasiado, por la que los vecinos marcharan en búsqueda de
justicia, más bien se alegraban, aunque claro, no lo manifestaban.
Las
pistas no conducían a ningún lado, mientras Juan dormía en una celda húmeda,
solo tenían unos pasos que se dirigían hacia el norte que dejaban atrás el
cuerpo inerte en la noche del 25 de marzo y en los cuales no era posible
distinguir marca alguna.
La
ola turística estaba mermando en la ciudad, en la confitería el trabajo no era
tan agotador y ya no hacía tanta falta, como una semana atrás, la presencia de
Juan, Mauricio, quien había continuado con sus nervios hasta hacía unos días,
comenzaba a calmarse. A las dos de la
madrugada el jefe de cocina partió, salió por la puerta trasera rápidamente y
se perdió en la oscuridad. . La confitería tenía un gran sofá blanco donde
quedaron solo dos gordas dispuestas a todo despues de tomar varios tragos,
pidiendo los detalles del menú en el sillón que daba a la ventana de la calle
principal.
Un mes después, sin las pistas que escasamente
fueron buscadas, Juan fue liberado. Nunca se supo quién asesinó, de una
puñalada certera en el corazón, al linyera que paseaba fuera de la confitería a
diario pidiendo limosna a los turistas, ahuyentándolos, asustándolos por
diversión, a ese que daba mal aspecto en la zona urbana de alto poder
adquisitivo de la cuidad, a ese que ni las políticas de “limpieza” del gobierno
habían podido correr, al que solo corrió aquel cuchillo de cocina con mango
blanco que se perdió en el fondo del rio de una noche oscura. Nunca se supo
quién lo empuñó ni quien calzó las botas llenas de barro de una noche oscura
que se podrían lentamente en el sótano de una confitería de la zona urbana de
un barrio con alto poder adquisitivo.
Nota
al pie.
La confitería de la alegría
A veces deseo quedarme todo el
tiempo en mi casa pues no deseo salir a comer con los chicos, pero me
insistieron tanto que no me queda otra que acompañarlos a la Confitería del
Molino. No me gusta el viento y hoy esta insoportable aun así me abrigo y
salgo. Los ojos se me llenan de polvo, las manos se me secan y mi ropa huele a
tierra, aun así sigo caminando. De repente me cruzó con un hombre delgado,
insignificante que me mira luchar con el viento (que vivo el tiene el viento a favor
mientras que yo en contra). Entro en la confitería, no hay electricidad pues
las fuertes ráfagas produjeron el corte, deseo volver a mi casa pero veo a los
chicos y me siento, enfrente mío esta Gabriel, estaba sentado en un gran sofá blanco
(que envidia yo en esta silla de madera dura). El viento golpea los vidrios y
la puerta, hace un ruido ensordecedor. Llega la moza con los detalles del menú,
miro a mí alrededor y todo esta vacio, solo estamos los chicos, los mozos y yo.
Mientras charlamos sobre el partido del domingo entran por la puerta unas
gordas dispuestas a todo. Se acercan a nuestra mesa a charlar y yo me retiro al
baño, no deseo charlar con desconocidas. Estoy media hora en el baño, hago
tiempo para no salir y entra Gabriel y me dice:
-¿ya está?
- no, estoy descompuesto, mejor
me voy a casa. (Mentira, me quiero ir y no me queda otra que mentir).
- ¿queres que te lleve en auto?
-mejor me voy caminado.
Sin saludar a nadie me voy.
Camino cien metro y veo como un auto se eleva levemente por las ráfagas del
viento y choca sobre las ventanas de la confitería. Quedo paralizado por el
siniestro ocurrido y empiezo a correr para refugiarme en mi casa. Una vez allí,
me doy cuenta que tendría que haber ayudado a mis amigos. Tomo mi celular y empiezo
a llamar a Gabriel, una, dos y tres veces, nadie atiende. Mis lágrimas caen
sobre mi mejilla, no sé qué hacer, si orar o gritar o correr hasta el lugar del
accidente. Tomo la campera y empiezo a correr, veo los bomberos pasar por la
calle y atrás pasa la policía. Llego al lugar, veo fuego y de repente se
derrumba toda la construcción. Doy media vuelta y camino de regreso a casa, el
viento de a poco desaparece y sale el sol, una sonrisa aparece en mi rostro.
PENÉLOPE
A la hora del mediodía
A la
hora del medio día, cuando casi todos o muchos son los que, ocupados en trabajo
o alguna cosa, no pudieron hacer la comida para ellos ni para su familia,
llegan a alguna casa céntrica, encargada de cocinar para ocupados, esos lugares
llamados confitería.
Esta
vez fue la confitería “el Molino”, y mi papá después de pasarme a buscar a la
escuela, me llevo a ese lugar.
Al
sentarnos un hombre insignificante, de ropa color negro y blanco trajo un libro
duro, con muy pocas hojas. El pelo de mi papa brillaba con el sol, mechón por
mechón bien peinado. Papá tomo el libro, y sentado frente a mí lo comenzó a
leer, mientras yo leía las letras al revés (y se me complico un poco), que
decía “Detalles del menú”.
No
estaba tranquilo, había mucho ruido de platos y cubiertos chocando, un
televisor grande que tenía el volumen medio y la gente hablando, todo haciendo
una sola confusión. Yo jugaba con unas servilletas de papel, mientras papa veía
la tele y leía, hasta que terminó el partido de los jugadores, que eran mis
dedos, y las pelotitas de papel.
Decidí
ir al baño, y mientras caminaba me indicaron donde quedaba. Abrí una puerta y
parece que me confundí. Salí a un pequeño patio, que era como un pasillo
chiquito. Había mucha basura tirada, restos de comida y dos perros con miradas
gordas dispuestas a todo. Tome un pedazo de pan de una bolsa y se los di, hasta
que de a poco se acercaron. Nos sentamos juntos en un gran sofá blanco hecho de
papeles de servilleta y cajas.
Es
solcito estaba tan lindo que me tapaba como mi frazadita celeste que tengo
desde que era bebe. El ruido no estaba y era más fácil disfrutar de algo para
comer, asique saque el alfajor que me había quedado del recreo. Alcanzo bien
para los tres.
Cerré
los ojos, y comencé a ver ese color naranja o clarito, que se ve solo cuando
los cerras ante el sol. Mi cuerpo quieto se empezó a dormir de a poquito y la
mente quería comenzar con la aventura de un sueño cuando escuche que de un
golpe se abrió la puerta. Los perritos se pararon enseguida pero no se movieron
de mi lado. Era mi papa con el hombre insignificante. Del pelo se le había
desacomodado un mechón y tenía cara de asustado, hasta que me miro y parece que
se enojó. El hombre le dijo ¿ya está? Y para mí que yo no le caía bien.
Igual
no tenía mucha hambre.
Artificial
Akalay, madre tierra
¡Apuráte! Estás poniéndote vieja, en cualquier momento abro
esa puerta y que te lleve la suerte que te trajo… estoy dándote muchas
oportunidades ¡agradecida deberías estar! Si ya ni dibujas los tamales ni el
pan que distingue este hospedaje. Ella lo miró por debajo como si tuviera
prohibido levantar la cabeza y con su mansedumbre lenta siguió en su
interminable tarea.
Rómulo había heredado la famosa Confitería del Molino después
de la misteriosa muerte de su padre. Lo había criado Akalay, una mujer de
origen indígena que había llegado hacia treinta y siete años atrás a la hermosa
mansión de don Felipe, llegó buscando un lugar, un refugio o un trabajo. La
tierra le había dado por heredad la belleza rústica y sencilla, traía entre sus
cabellos olor al viento del norte, y en sus píes incrustados los cardos que arrancaron su piel y sus prendas.
Don Felipe con su implacable apatía y con desdeñosa mirada
la aceptó para los quehaceres de la casa, ya que se encontraba viudo y no había
quien cocinara, Akalay, como todas las hacendosas mujeres de las tribus
indígenas , había aprendido a cocinar, a lavar, a tejer y sobre todo a hacerle
frente a las tempestades ya que su tribu había sido arrasada en muchas
oportunidades y había que empezar siempre de nuevo. Así se ocupó de todo los
quehaceres de la casa a la que llegó con solo dieciocho años.
La confitería El Molino era famosa por su cocina y por su
dueño un joven de veintiocho años que creía haber heredado el mundo y sus
mujeres bellas. Siempre se rodeaba de señoritas de mucho dinero, amplia
reputación y cuerpo sirenesco, no había en su inventario de objetos, una dama
que desentonara con sus requisitos. Pero su dañino carácter contaminaba todo lo
que lo rodeaba.
La gente acudía al lugar porque el sabor de sus comidas era
incomparable, todo turista que por allí pasaba se iba regocijado y con ansias de volver al lugar. Rómulo, solo
aparecía de noche por el lugar, tenía un gran sofá blanco que era el centro de
una enorme sala y allí se recostaba a seleccionar su femenino cóctel nocturno. A la cocinera
Akalay, de día, la agasajaba con
insultos porque ésta ya no era la veloz empleada que parecía tener las
extremidades de los pulpos y la velocidad de las hadas y pateaba sus tobillos
para que apurara las salsas.
Esa noche él daría una fiesta, todas sus mujeres y sus amigos iban a estar
allí adulando al poderoso y vigoroso heredero aún cuando solo contara sus
hazañas. El ingrato muchacho dio a Akalay los detalles del menú, una larga
lista que debía estar preparada a las nueve de la noche.
¿ya está? ¿terminaste india inútil?, Si señor todo está
dispuesto. Esa noche todos comieron y bebieron con ansias y de pronto a mitad
de la noche Rómulo estaba en su sofá convertido en un hombre insignificante y
sus mujeres gigantescas gordas dispuestas a todo iban hacia él, mientras Akalay
lloraba en su cama diciendo ¡algún día
vas a entenderlo todo!
Cambio de Destino
Caminaba
por las oscuras y frías calles de un pequeño pueblo. Era imposible divisar en
la oscuridad, a mi diminuto y escondido reloj. El tiempo pasa pronto, sobre
todo cuando se tiene que esperar y yo debía esperar el transporte. Como en la
mayoría de las mañanas, tenía todo calculado, juntar moneditas para pagar el
boleto, caminar rápido para que no me siguiera el perro de la vecina de
enfrente y con suerte encontrar algún asiento vacío en que dormitar.
Cerca
de la parada de colectivos, una señora hacía gestos, señas, indicándome con la
mano que me apresurara porque el transporte venía cerca. Corrí rápidamente y
cuando logré alcanzar el escalón del colectivo, alguien me tomó por el brazo.
Un hombre delgado, insignificante me empujó hacia adelante, ayudándome para no
caer en la calle. Le agradecí y Él con voz algo entrecortada me respondió
murmurando palabras que no pude escuchar.
Llamó mi atención que este
hombre trabajaba en la confitería del Molino, eso decía en su uniforme. Una
idea asaltó mi mente de repente dije ¿ya está?. Estaba organizando una salida con mis
compañeras de trabajo y tenía el lugar perfecto…, pediría detalles del menú,
todo estaba arreglado. Comenté la idea a las chicas que al principio estaban de
acuerdo, cuando Inés la señora de maestranza interrumpió diciendo:
-¡No,
en ese lugar no!-respondió- su cara se fue transformando, ¿no saben lo que
pasó?-preguntó. Sollozando con lágrimas en sus ojos relató que hace muchos años
ella trabajaba en aquel lugar. En ese tiempo hacía poco que se había
inaugurado, los ambientes eran enormes, blancos, tan blancos que hasta tenían
un gran sofá blanco y una gran ambientación. De sus paredes colgaban unos
cuadros realizados por artistas famosos; eso decía la decoradora, para mí solo
eran “unas gordas dispuestas a todo”.
El
desconcierto invadió el lugar, con cara de preocupación pregunté: - ¿qué había
pasado tan terrible que Inés no quería volver a ese lugar?.
Allí
perdí lo que más amaba-respondió- la confitería era solo una fachada.
En el
fondo pasando una puerta se organizaban apuestas clandestinas, funcionaba un
casino que todas las noches dejaba sin un cobre a los asistentes y hasta
algunos con una enorme deuda por pagar.
Pedro,
el marido de Inés se había tentado y después nunca más pudo salir bien librado.
Perdimos
todo, continuó relatando Inés, hasta su dignidad perdió Él, quien se sumergió
en el alcohol para solucionar la situación. Inés contó que luego sobrevino una
persecución bancaria que los dejó en la calle, aunque con mucho esfuerzo
pudieron comenzar de nuevo.
Bueno,
después de oír aquel relato decidimos juntarnos a tomar mate en la casa de Inés para hacerle compañía intercambiando, risas,
historias y anécdotas.
Escaparates
Todos los días caminábamos una
hora seguida después de la novela y de
la siesta en la que soñábamos con los besos que nuestros maridos jamás nos daban. Los
miércoles terminábamos en la confitería del Molino donde nos premiábamos un
poco por el sacrificio semanal.
Un día, pasamos por la casa en venta desde que
nuestra memoria lo recuerda y lo vimos bajar del camión de la mudanza. Un gran
sofá blanco, de cuero italiano, de tres cuerpos. Igualito al de la novela de las dos, donde un apuesto
galán se perdía en los brazos de una
rubia a la que nos esforzábamos inútilmente
por parecernos.
Lo vimos, lo envidiamos, lo
deseamos. Planeamos nuestra jugada.
Torcimos el rumbo, dejamos de
pasar juntas y fuimos haciéndolo separadas y en horarios distintos para no
despertar sospechas. Nos sacrificamos por turnos, ya que era innecesario perder
el hilo de la telenovela y la siesta.
La vigilancia extrema nos hizo
saber que a esa casa se había mudado un hombre delgado, insignificante, solitario. Jamás vimos entrar alguna
mujer o niño. Una perrita chihuahua, tan
insignificante como su dueño, hacía sus necesidades en el césped del jardín
delantero y corría cuando éste la llamaba con voz aflautada.
Cada miércoles deliberábamos
en nuestra mesa habitual. Cuando el mozo
se acercaba fingíamos ver los detalles del menú. Luego, pedíamos lo mismo de siempre: cuatro tazas de
té, cuatro porciones de tortas diferentes para compartir, dos tostados
completos y cuatro medialunas.
Gestamos un plan perfecto. Un miércoles,
nos encontramos en cada esquina de la casa. Cuando sentimos a Chumimi ladrar, dos nos acercamos al jardín. En un movimiento
rápido la metimos en el bolso y seguimos caminando mientras nuestras compañeras
dejaban una nota en el buzón.
¿Querés ver viva de nuevo a tu hermosa chihuahua? Publicá la venta de
tu sofá en “La ventana” recibirás una llamada y lo entregarás en el depósito de
la calle De las Camelias. Cuando esté en nuestro poder, te diremos dónde buscar
a tu perrita. Por supuesto, si llamás a
la policía quizás tengamos que buscar otro sofá pero acordáte que tu Chumimi no
tiene reemplazo.
La nota nos llevó un té entero,
pero quedó intimidante, clara y precisa.
Si él hubiera sabido que no había otro sofá como ese
para nosotras, quizás no hubiéramos tenido éxito.
-¿Ya está?
-Sí, ahora la llevamos al galpón de la chacra. En una
hora nos encontramos en la esquina del Molino, tenemos que entrar juntas.
Fuimos unas gordas dispuestas a
todo y nuestra vida criminal había comenzado con un éxito rotundo.
En tres días el sofá había sido
entregado y Chumimi devuelta sana y salva. Nosotras, felices.
Hasta el miércoles siguiente.
Nunca habíamos hablado de qué
haríamos con el sofá. En mi casa queda perfecto.
Me hice socia de un gimnasio, tengo
amigas nuevas. Al Molino no fui más.
Finalmente me empiezo a parecer a la rubia despampanante.
Una pelusa literaria
EL OBSERVADOR
Era una tarde de primavera
cuando entré a la Confitería del Molino que quedaba a unas cuadras de mi casa.
Era una casona grande y antigua ubicada en una esquina entre Avenida San Juan y
Santa Rosa. Tenía dos grandes ventanales de madera por los cuales se podía
observar todo lo que pasaba, al igual que la puerta, eran de un raulí muy
vistoso.
Entré lentamente y me detuve
por un momento; observé rápidamente el lugar, caminé en dirección a una mesa
que estaba al lado de la ventana y me senté. Era la primera vez que entraba al
lugar.
El interior de la confitería
era un lugar agradable, tranquilo y estaba delicadamente decorado. Había una
esquina que tenía un gran sofá blanco con tres almohadones de colores. A un
costado del sofá había una planta que se confundía con un cuadro que colgaba de
la pared, con un hermoso y verde paisaje.
Mientras observaba, vi que
alguien se acercaba lentamente hacia donde yo estaba: era un hombre delgado, insignificante,
de baja estatura; vestía una chaqueta negra a rayas al igual que el pantalón y
una camisa blanca; me saludo muy amable, me dio los detalles del menú y se
retiró.
Estaba tratando de decidirme
por un café o por un cortado, cuando fui interrumpida por el sonido de la
puerta de entrada: eran dos señoras grandes y gordas, con caras sonrientes y
muy ansiosas. Se sentaron en la mesa siguiente a la que yo estaba, por lo que
podía oír lo que hablaban. Se veían muy impacientes y nerviosas como si alguien las estuviera
apurando, o posiblemente actuaban así porque tenían hambre pero parecían dos
gordas dispuestas a todo.
Estaba demasiado concentrada
prestando atención a lo que hacían las dos señoras gordas y no había visto que
el hombre delgado estaba junto a mi mesa.
- Señora, ¿Ya está?, ¿Qué va a tomar?
- Un cortado, por favor.
Luego de unos minutos el
hombre delgado trajo mi cortado.
Mmm ¡Qué aroma tenía ese cortado!, aún lo
recuerdo.
Luego fue a la mesa de las
señoras gordas para levantar la orden.
Después de todo lo que las
señoras gordas tenían sobre la mesa y comían con tantas ganas y alegría,
comprendí que los nervios eran por el hambre que tenían.
Cuando termine de tomar mi
cortado, nuevamente con la mirada recorrí el lugar, me levante pagué la cuenta
y me fui pensando en que muy pronto
volvería a tomar ese delicioso cortado sentada junto a la ventana.
“Mi
niña”
La esquina lúgubre de cada noche. Sea
invierno o verano, ya estaban las gordas dispuestas a todo.
En sus días más exquisitos ella era
mimada, consolaba sus rabias con algún regalo de niña bien. Recuerda alguna
veces, sin querer, el sillón blanco donde abrazaba a mamá. En aquel entonces
era el gran sofá blanco, y aunque más tarde diera cuenta de su verdadera
proporción, sobre todo en aquella gran casa, para ella su valor era radical.
Todo olor, color, aroma de entonces, le resultan ajenos, ya ella es ajena.
Hoy, prefiere despojarse de todo
recuerdo, ya no es aquella.
Un hombre delgado, insignificante un día
comenzó a verla, a quererla, él decía. Solían encontrarse en aquella conocida
confitería, la que hoy le queda a pocas esquinas más de su trabajo. Confitería
del Molino, café paquete donde abundaban hombres mayores. Con sólo 15 años no
prestó atención alrededor, jamás llamó su atención nada que no saliera de sus
ojos, de su boca. Nunca olvidó el último menú que él la invitó. Decía que sería
especial, y ella soñaba.
Hoy se aleja de todo halo de nostalgia,
se aleja de toda lágrima. “A los clientes no les gusta si llorás”- es todo lo
que tiene de atención de aquel hombre insignificante. Y cada noche mira los
ojos de aquellos, rabiosa y sumisa. Se pregunta, ¿ya está?, por dios, ¿ya está?
Cuenta días en que puede salir, no ve a
nadie, no busca a nadie. Se sienta lejana a disimular que llora, que extraña.
Ya nadie la busca porque ya no es ella, y en la escritura deja un recuerdo que
la mantiene viva.
Clementina
ROJO
El cartel de neón rojo se encendió tarde esa noche, “Confitería
del Molino” cerrada por evento privado.
Una luz tenue iluminaba el salón,
la gran mesa estaba ubicada en el centro del
mismo, veinte cubiertos de plata relucientes, servilletas de raso con
puntillas en hilos de seda, sillas Luis XV de tapizado rojo punzo bien ubicadas
en su sitio.
El anfitrión leyó y releyó los
detalles del menú, era lo que él había pedido nada se había agregado o quitado,
un sonricita picara se escapo de sus labios finos.
Las invitadas empezaron a llegar, a ocupar sus sillas en la mesa. El anfitrión, un hombre delgado,
insignificante, las recibió con un cordial saludo, tenía un sofá blanco ubicado
frente a ellas, desde este lugar podía observar a cada una de las comensales.
Se disculpo, el no probaría bocado, aludiendo un problema estomacal que padecía
desde niño.
Cada plato abundaba en sabores,
olores y sobre todo en cantidad, la primera media hora todo se desarrollo con
total normalidad, pero a medida que los manjares preparados eran presentados en
la mesa, las comensales entraban poco a poco en un estado de éxtasis que se iba
incrementando.
De repente una de ellas se lanzo
sobre los mozos que traían un cochinillo recién asado, en cuestión de minutos
lo devoro totalmente ante la mirada atónita de sus compañeras de cena. La devoradora volvió a sentarse sin sentir
una pizca de vergüenza. Segundos después cuando los mozos regresaron la escena
se repitió, con distinto platillo y distinta comensal.
El anfitrión en silencio, no se
perdía el mínimo detalle. Parecía gozar de lo que sucedía.
Llego el momento de los postres,
se sirvieron todos de una vez en la mesa, las comensales entraron en trance y
arrancándose las ropas entre ellas, se abalanzaron sobre la mesa, la comida
estaba por todas partes, sobre sus cuerpos, en el piso, en el techo.
Al día siguiente cuando el dueño
de la confitería llego al local, encontró a uno de sus empleados limpiando el
desastre que había quedado después de aquel huracán de comida ocurrido la noche anterior.
Los mozos relataron lo que
sucedido a su jefe, las comensales, gordas dispuestas a todo devoraron
unos 1.000 kg. en comida.
¿Y el anfitrión? Solo encontraron sus ropas en el piso, uno de
los mozos dijo recordar que en el momento de mayor éxtasis el hombre delgado
subió a la mesa y desapareció bajo los cuerpos desnudos de las mujeres.
-¿ya está? – pregunto el jefe.
-Tómense el día libre- agregó,
cerrando las puertas y su memoria para siempre.
(ATENEA)
NOTA: Aclaración Los comentarios son escritos por las alumnas pero para evitar "descubrir el seudónimo" serán subidos como comentarios de Alba.
